C’est comme la bardane, par exemple. Les enfants en cueillent les fruits et les lancent sur les cheveux des filles. Ça colle, ça s’agrippe. On tire pour les ôter. Peine perdue. Il en reste toujours quelque chose. D’une certaine façon, on ne peut jamais s’en défaire. Alors on fait avec. C’est ce que tente le personnage unique de ces nouvelles. Il a beau essayer de tirer et de forcer, il y a toujours quelque chose qui reste accroché, obstinément. Ça prête à sourire. Ce sont des sourires qui reviennent de loin. On sourit, on a des amitiés, on boit, on est amoureux, on vieillit, malgré la bardane qui s’agrippe, et les petits morceaux qui restent. Ou qu’on s’arrache. Parfois, c’est douloureux. Parfois, non. C’est comme ça.

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